An der kleinen, windschiefen Bude löse ich mein Ticket. Oldschool, aus vergilbtem, gelblichen Papier. “Jahrmarkt deiner Träume” steht darauf, Sterne umringen die Schrift. Teuer ist…
An der kleinen, windschiefen Bude löse ich mein Ticket. Oldschool, aus vergilbtem, gelblichen Papier. “Jahrmarkt deiner Träume” steht darauf, Sterne umringen die Schrift. Teuer ist…